domingo, 25 de abril de 2010
Escrever Aqui é como contar os dias. E os dias que não correm no curso do rio são difíceis. As horas infindáveis não atravessam o reboco frio da minha casa de tijolos. O tempo se arrasta feito um moribundo andarilhando pelas ruas quilométricas sem direção. Imaginem um grão de areia preso numa ampulheta. Pra lá e pra cá. Contando hora por hora. E a cada movimento, um suspiro. Tempo é traiçoeiro. Vocês acham que ele não pode estar contra alguém? Bem, não sei de vocês, mas, o tempo, Ah! o tempo está sim, contra mim.
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